— Зачем я тут нужен, Витя? Хочется дела, хочется куда-то лететь… — Тебе пора к внукам, старый. — Какие внуки? Они давно обходятся без меня. А я не могу без работы. Мне надоели бумажки, мне душно в штабе. Тянет подальше от Земли. Придумай что-нибудь? — Тянет — это довод. Съездишь с инспекцией? Сюда, сюда… или вот сюда? Выбирай. — Сюда. — Хорошо. Отправляйся, адмирал. Справятся без тебя заместители? — С чем там справляться, комфлота. * * * Здесь очень красиво. Я стою, прижавшись лбом к холодному пластику иллюминатора, а слева выползает Млечный Путь. Алмазными реками светят рукава, прожектором сияет ядро, больно бьет по глазам даже сквозь светофильтры. Я не отвожу взгляда. Если потекут слезы, значит, просто не справилась защита.