Полчаса

Блумквист Лина

Закладки
Размер шрифта
A   A+   A++
Cкачать
Читать

Последний лист кружится на ветру. Скоро упадёт к моим ногам. Холодно. Ноябрь. А я сижу на мраморных ступеньках больничного корпуса, такого высокого, что давление его многочисленных этажей, наполненных болью и надеждой, ощущается почти физически. Я нервно закуриваю сигарету. Может, последнюю в моей жизни. Руки предательски дрожат. От страха? Нет, конечно, от холода! Глубоко затягиваюсь ментолово-табачной смесью, стараясь заглушить противный привкус во рту и назойливую, непрекращающуюся боль где-то слева. Говорят, именно там расположена душа. Может быть. Но только, что же она так противно ноет, не давая покоя ни днём, ни ночью?

Полчаса? Кажется так сказал Андрей. Через полчаса всё станет, наконец, на свои места. И душа получит успокоение - надежду или дозу морфия. Всего через полчаса. А ведь это - целая вечность. Кто-то умный сказал, что длина минуты зависит от того, с какой стороны двери ты находишься. Сколько раз такие же полчаса пролетали для меня, как несколько секунд. И я металась, не успевала, не могла втиснуть в тикающее ходиками на стене время безошибочность, правду, надежду. Последней всегда не хватало места. Или каких-нибудь тридцати минут. И застывали глаза людей, оставленных без надежды мною и временем, стремительно несущимся для нас в будущее, а для них - в вечность. Кто придумал, что горькая правда лучше сладкой лжи? Мы всегда умели, приняв ложь за истину, тешить себя надеждой, но никак не научимся мириться с правдой...

Copyrights and trademarks for the book, and other promotional materials are the property of their respective owners. Use of these materials are allowed under the fair use clause of the Copyright Law.