X-avia

Ефименко Анна Олеговна

Закладки
Размер шрифта
A   A+   A++
Cкачать
Читать
X-avia (Ефименко Анна)

Ефименко А.О.

X-AVIA

МОСКВА 2011

УДК 82

ББК 84

Ефименко А. О.

«X-AVIA» – М.: «ИРИС ГРУПП», 2011, - 226 с.

ISBN 978-5-452-00179-9

УДК 82

ББК 84

ISBN 978-5-452-00179-9

Иллюстрации Тетки Аиды

Все события и персонажи данного текста выдуманы автором. Любое сходство с

реально существующими либо существовавшими людьми является случайным.

Руки, дворники на лобовом стекле и шлагбаумы относятся к семейству Рычаговых.

На них влияет силовое воздействие извне, либо импульс одного из механизмов,

встроенных внутрь конструкции.

Флаги-знамена, мельницы и волосы относятся к семейству Флюгеровых. Они меняют

вектор, руководствуясь внезапным порывом, непредсказуемо пришедшим с какой

угодно стороны света.

В этом, собственно, и заключается сакральная разница абсолютно всех предметов,

характеров и мотиваций.

Часть первая.

ВРЕМЯ – АЛЬФА.

Глава 1.

Интродукция

[объяснение тому, почему этот роман – суть продолжение романа «125 RUS». Достаточно

неудобно читается, потом будет попроще]

«Душа моя мрачна. Скорей, певец, скорей!

Вот арфа золотая:

Пускай персты твои, промчавшися по ней,

Пробудят в струнах звуки рая.

И если не навек надежды рок унес, -

Они в груди моей проснутся,

И если есть в очах застывших капля слез –

Они растают и прольются.

Пусть будет песнь твоя дика. Как мой венец.

Мне тягостны веселья звуки!

Я говорю тебе: я слез хочу, певец,

Иль разорвется грудь от муки.

Страданьями была упитана она,

Томилась долго и безмолвно;

И грозный час настал – теперь она полна,

Как кубок смерти, яда полный.

(Д.Г.Байрон)

Да, плевать. Черт, именно так. Пишу и пишу, и буду, пока это – да, вы уже угадали,

может быть, - пока это выносит мне мозг. В пережитках прошлого и постепенно

затвердевающей чешуе будущего, в годовых зарубках на дереве, в этих возрастных

кольцах, что делают меня все жестче и жестче, когда все надеялись скруглить острые углы

жизненным опытом, когда все надеялись скруглить мои выпирающие отовсюду обтянутые

кожей острые кости, когда все надеялись на авось, а я разоралась в коридоре: «Кто же

будет думать об угрозе экологической катастрофы?» - эй вы, я-то хоть стараюсь не быть

сволочью: выключаю воду, когда чищу зубы, доношу пустую коробочку из-под сигарет до

урны, жертвую на благотворительность, я пытаюсь не быть скотиной, fucking hell!

А они, блаженные, веруют. До сих пор, подумать только. Оу йес, и это тоже выносит

мне мозг. С гайкой на безымянном, они ходят в церковь, златая цепь на шее со знаком

зодиака, они пекут пироги и отбеливают зубы содой с перекисью водорода, они водят

крутые тачки, я знаю, они водят круглые, как бильярдный шар, лаковые тачки, седаны.

Чак Паланик разрушил им иллюзии, но заложенный генетически религиозный фетишизм

пока что держит их на плаву. Они верят в своего Бога, никакой пощады, никакой пощады.

Никакого творожка до пасхальных яичек, ни-ни, никакой пощады. Мои музыкальные

пальцы скрипели и хрустели без творожка, никакой пощады! Клейкая лента для мух на

потолке гастронома тянулась к липкому полу, пока они стояли в очереди за продуктами.

Аякс, я нормально теперь питаюсь. Аякс, я в порядке. Аякс, я все знаю.

Я ехала домой летней ночью по темной тайге на своем, да не совсем своем, а по

доверенности, ну и какая разница, никто же не видит, пикапе Toyota Hilux, белого цвета,

трехместном, с большим кузовом, на моем «Хайлаксе», питающемся дизельным топливом

и носящим номер 645. Давайте по-быстрому, weiter weiter1! На обочине, той самой, на

которой живут духи обочин дорог из японской мифологии, стоял на аварийке бордовый

микроавтобус Nissan Largo с номером 332. Треугольник горит, просит S.O.S. Я

остановилась. Вокруг никого. В самой машине – тоже пусто. Одно ясно – стрелка говорит,

что бензина нет. Значит, водитель Ларго пошел пешком до дома по тайге. Бардачок

открыт, из него торчит ворох бумажек, перетянутых канцелярской резинкой и

маркированных стикером «125 RUS». Это квадратик моего автомобильного номера, код

региона, с правой стороны. И номера микроавтобуса, натюрлихь.

«125 RUS» в бумажках – это роман, написанный моим братом Андреем, которого

никогда никто нигде не видел. Я искала его в родительских фотоальбомах – тщетно; звала,

всматриваясь в переливчатую вязкую морсководную лазурь – пусто; отправляла ему

сообщения по всем телеграфным столбам, стоящим вдоль шоссе во все аэропорты мира –

глухо. И та рукопись, получается, единственный мне от него ответ. Не густо. Андрей, он

же Аякс, он же мой мертворожденный брат, думает, что пишет, а на деле не поймет, жив

он или нет. И напоследок выбрасывает в море бутылку с письмом-посланием –

забрасывает в лесу микроавтобус со своим дневником.

Вот, а по ту сторону рампы, в мягких велюровых, посмеялись да похлопали. Сначала

так смущенно, в полтакта, вприглушку, а потом, «в этом бесконечном крещендо»,

разражаясь бурными, искренними, срубившими хрустальную люстру и тяжелый (но не

Алфавит

Похожие книги

Предложения

Copyrights and trademarks for the book, and other promotional materials are the property of their respective owners. Use of these materials are allowed under the fair use clause of the Copyright Law.