Блуждающая могила

Каин Саша

Жанр: Ужасы и мистика  Фантастика    2012 год   Автор: Каин Саша   
Закладки
Размер шрифта
A   A+   A++
Cкачать
Читать
Блуждающая могила (Каин Саша)

Блуждающая могила

Помни: ты уже умер. Отсутствие похорон - чистая формальность.

Н. Бортко

Как-то в Киеве, где, как известно, «все бабы, которые сидят на базаре, все — ведьмы», на улице Ярославов Вал возле ограды сияющего стеклом и металлом здания канадского посольства меня остановила цыганка. Была она смуглой, молодой и красивой, как и положено быть столичной цыганке, и одета богато и ярко, как и должно быть, если ты находишься на фоне амбасады одного из самых привлекательных в плане миграций государств. Одно только в ней не соответствовало образу уличной гадалки романской расы.

- Молодой, красивый, погадаю, счастья, доли, любви, позолоти! – как-то одним предложением выпалила гадалка, широко улыбаясь.

- Не нужно мне ничего, всё у меня есть и счастье, и доля, и любовь, - ответил я, не останавливаясь и только тут заметил, что цыганка эта – платиновая блондинка. – Да и чего ты можешь нагадать – ты же белая!
- ехидно бросил я уже через плечо, но ещё успел заметить, как она мгновенно помрачнела, как разом куда-то исчезла её красота, а взгляд сделался безразлично-отстранённым.

- Всё у тебя есть? Будет и «чёрный монах»! – сказала она и моментально увлеклась новым клиентом.

На вокзале я выпил пару стопок «казёнки» на розлив, покурил, подумал о случившемся со мной курьёзе, потом плюнул, растёр, сел в электричку и укатил к себе в «деревню-два села», что «на Западной», и что Леся Украинка, останавливаясь у нас проездом, называла «краса Украины, Подолье», хотя географически это «тут» было всего лишь волынским приграничьем.

Дома я пожаловался жене на цыганку и её «сглаз» с «чёрным монахом», на что она мне сказала:

- Знаешь, дорогой, гадалки у нас теперь такие умные пошли – Антоном Павловичем увлекаться начали! Эта цыганка тебе походу ещё Маяковского или Цветаеву не цитировала – те тоже плохо кончили!

- А почему «тоже»?

- Так «Чёрный монах» же! Ты сам подумай, где ты был – Ярославов Вал! – это же актриса, а в кустах где-нибудь сидел её худрук и принимал зачёт и ты ей помог его успешно сдать, ты на себя посмотри – на тебе до сих пор лица нет!

С момента этого разговора прошло с полгода, и эта тема опять всплыла. На улице меня остановила Мадьяриха, или совсем по-уличному – Мадьярка, и попросила принести в дом ведро воды, чего раньше никогда не случалось, и эта баба со мной даже не разговаривала. Ей было лет девяносто, она никогда не болела, адский ротвейлер крутого бизнесмена Емели на неё не лаял и обходил стороной, куры у бабы Насти перестали нестись и потом вымерли и до сих пор не ведутся, после того как баба Настя пожалела десяток яиц в долг этой самой Мадьярихе… Одним словом – все знали, что Мадьярка ведьма. И вот я вхожу в дом к этой женщине, ставлю на табуретку ведро воды, а когда оборачиваюсь, вижу перед собой её в упор смотрящие на меня глаза и слышу её голос и даже ощущаю затхлый запах изо рта:

- Ну, рассказывай.

- «Чёрный монах», - только и смог выдавить я из себя.

- И не «чёрный монах», а «Чёрный Прохор». Это на польском кладбище, ты понял? Не на старом украинском, не на новом, не на еврейском, а на польском. Всё, иди отсюда.

Через три дня Мадьярка умерла. Это было какое-то дикое, тупое и банальное одновременно совпадение. Она долго не умирала и очень мучилась, потому что не могла найти, кому передать свой «дар». Дочь её давно уехала, с внучкой своей, уже взрослой девушкой, она сильно ругалась, но, наверное, в конце концов, произошло «неизбежное», так как та оставалась с бабой до самого конца и была единственным свидетелем её кончины, так сказать – на дому.

И я не выдержал:

- Дорогая, я хочу его увидеть!

- Кого «его»?

- «Чёрного Прохора»!

- О, Господи…

Уже летом несколько раз, а может и больше, чем несколько, но меньше того, чтобы всё превратилось в навязчивость, я допоздна засиживался на нашем этнического меньшинства цвынтари, разговаривал с посетителями не о чём и уходил ни с чем. Потом всё это как-то ушло на второй план, и я начал терять интерес и забывать о целом ряде событий, которые не могут остаться без продолжения после чего-то того, что называется «накл[i]и[/i]кать».

И вот однажды я опять пришёл на польское кладбище. На сей раз - меня потянуло. Покоились там мои некоторые родственники, несколько знакомых и сослуживцев. Я не собирался в тот день наведываться туда, а просто проходил мимо, да и поздно уже было. Темно. Но меня потянуло. Какой-то странный зов отчаянья, отчётливо слышимый мною на дороге и исходящий из-за разрушенного склепа "рода Комаровских" – смесь детского плача и щенячьего визга – тихого-тихого, манил меня. Я вернулся немного назад, перелез через шлакоблочную стену (главные ворота и калитка в это время были уже закрыты) и ступил на сопредельную мирам территорию. Подул холодный ветер. Вернее, это был даже не ветер, а сквозняк, который образовывался путём смешивания холодного подкаменного воздуха старых склепов и искрящегося фосфора свежих могил, в сиянии которого виднелись кресты, море крестов. «Какого чёрта я здесь делаю» - подумал я, подходя к разрушенной гробнице давнего шляхетского рода. Вдали за каплицей обрисовалась чья-то тень, голые ветки деревьев не могли дать такой насыщенности силуэта. Это точно был "кто-то". Мне перехотелось идти дальше, но я пересилил себя и заглянул за угол массивной надземной части захоронения. Там... не было ничего.

- Подумай хорошенько, прежде чем повернуться ко мне спиной, - сказала тень, оказавшись вдруг рядом со мной. Я не успел даже толком набраться страху, как это «что-то» принялось меня душить. Это было очень странное удушье, производили его не человеческие руки и не какой-то конкретный предмет, давящий на грудь, шею, сонную артерию… Я просто задыхался, как в вакууме, и это было очень неприятно и больно. При этом, оказывается, мы с объектом-агрессором на месте не стояли, а смещались на меня, поскольку я так сяк пытался вырваться от него и во всю пятился, пока… не зацепился за что-то и не упал, а когда поднялся, то уже со всех ног бросился бежать.

Я бежал очень долго. Крестам не было конца. Очень… Наконец, устал и несколько успокоился. Кладбище было относительно небольшим четырёхугольником, обнесённым по периметру невысоким, метра полтора, муром, аллея от центрального входа делила его пополам, в центре возвышалась деревянная капличка, а в восточной старой части располагался ещё один древний высокий склеп «рода Карвицких». Кладбище находилось в черте города, одной стороной межевало с дорогой и частично освещалось светом её фонарей, остальными выходило на посёлки «Беверли-хиллз» и заливные луга речки. Если идти прямо - по любому выйдешь на стену, за которой... свобода. Заблудиться здесь было не-воз-мож-но. «Значит, я хожу по кругу, или... меня что-то тут держит», - размышлял я. «И странно, почему я только что подумал о «свободе?» ...Да нет же, бред. Ну, рассказывают, конечно, что на этом кладбище водится какой-то "Чёрный Прохор", да такие истории всегда и везде выдумывают... А кто рассказывает? Ведьма! Да ну, ерунда! Но ты же сам этого хотел!» И опять лихорадка мыслей…

Вообще-то, объясняют эти призраки всё теми же фосфорными столбами - если от него бежать, то он пойдёт за тобой, догонит и удушит. Поэтому, никогда не нужно поддаваться панике и бежать, а уходить небольшими шажками, не поворачиваясь поначалу к нему спиной, чтобы иметь возможность наблюдать за его передвижениями и контролировать скорость собственного ухода. А можно, если манёвр позволяет, протаранить фосфорный столб, побежав навстречу его продвижению, стараясь не дышать в момент, когда находишься в нём. ...Но я-то побежал от него, значит, он может быть где-то рядом. Хотя, то, что я видел, не сияло, а... зияло. Зияло чернотой, веяло пустотой и пропастью и бежать в этот засасывающий вакуум "Чёрного Прохора" совсем не хотелось, и было бы верхом глупости.

Алфавит

Похожие книги

Предложения

Copyrights and trademarks for the book, and other promotional materials are the property of their respective owners. Use of these materials are allowed under the fair use clause of the Copyright Law.