Танцы на кончике иглы [сборник стихов]

Ширанкова Светлана

Жанр: Поэзия  Поэзия    2007 год   Автор: Ширанкова Светлана   
Закладки
Размер шрифта
A   A+   A++
Cкачать
Читать
Танцы на кончике иглы [сборник стихов] (Ширанкова Светлана)

Ширанкова Светлана

Танцы на кончике иглы. Сборник стихов

Эпистолы

Хор одиночеств

…А по стыкам минут все гремят и гремят поезда От бессонниц, разлук и фантомного запаха моря, Рассекая июль сумасшествием: "Либе, когда?", Как попало сшивая обратно: "Не знаю. Не скоро." А по венам — ментоловый яд забродивших ночей, Про тебя, для тебя, о тебе ненаписанных строчек. Принимаю парад неизменных моих палачей: Расстояний и порванных фото, заклеенных скотчем. Это нежность и боль перелиты в высокий стакан, Это взгляд вполкасанья — безжалостный скальпель под кожу, Это ангел-хранитель привычным неверием пьян, Это хор одиночеств уже без меня невозможен. Я на палец — витками — дороги железную нить Намотаю бездумно до буквы твоей наудачу. Мне уже предлагали — ты знаешь? — тебя не любить. Это было, ей-богу, смешно. Почему же я плачу?

Бумажный самолетик

Слышишь, черт побери? Я хочу тебе сниться, Прикасаться сухими губами к запястью, Пить с ладони туман с ароматом корицы, От дрожания век рассыпаться на части. Извини за письмо, это я ненарочно. Перепутали пальцы и время, и место, Собирая бессонницы в смутный подстрочник К неизвестно зачем зарифмованным текстам. Те, кто лечит мне душу, по-своему правы, Но — причем здесь любовь? И звучит-то нелепо. Это просто… не знаю — как выпить отравы, Проводив брудершафтом сгоревшее лето. Ночь — подкрашенный шарик пустого плацебо, И коньяк не спасает от странной болезни. Самолетик бумажный в эмалевом небе Прочь уносит мои нерожденные песни О тебе.

Без подтекста

Ты навсегда в ответе за тех, кого приручил. (с)

Ты знаешь, а у нас сегодня дождь. Обычный дождь — без смысла, без подтекста, И вечер с неожиданным кокетством Себе на плащ прикалывает брошь — Давным-давно полученный в наследство Латунный диск обломанной луны. Мои слова, увы, обречены Впадать в маразм, в патетику и в детство, И, стало быть, нам не нужны слова — Сухой гербарий слез и междометий. А ты опять ложишься на рассвете, Когда будильник мне кричит: "Вставай!" И, причащаясь первой сигарете, Я буду думать… нет, не о тебе — О смысле жизни, о хромой судьбе — И чувствовать: ты за меня в ответе.

Хлебнуть чернил и плакать от тоски

Дай стать на цыпочки в твоем лесу,

На том конце замедленного жеста.

Б.Ахмадуллина

Хлебнуть чернил — и плакать от тоски, И угольком водить по горизонту, Дразнить гусей, не брать с собою зонтик, И жить не здесь, не так, не по-людски. Чесать за ушком серого кота — Пускай он вымурлыкивает блюзы; Гонять чаи с крупинками иллюзий И верить в то, что смерть не навсегда. У зеркала, под веки спрятав страх, Тренировать чеширскую улыбку, Купить на рынке золотую рыбку — И с ней поговорить о пустяках. Да просто — быть! На плоскости одной, На том конце замедленного жеста, Но знать — всегда — что есть на свете место, Где дышишь ты в созвучии со мной.

Городской кардиографик

Городской кардиографик

Городом, городом, спазмами, клочьями, через сплошную — и к черту обочины, воют клаксоны анафему улицам, боги асфальта насмешливо щурятся, черные, черные — стены исчерчены — линии смерти свиваются смерчами, пляшут фракталами, кардиографиком, прямо по горлу веревочным шарфиком, холодно, холодно, пальцы неловкие, мысли — не смыслами, а заголовками, не успеваю — к тебе или выспаться? Взгляд твой заряжен единственным выстрелом, выше прицел — наугад или кнопками? Наше "сегодня" у жизни за скобками, время отныне и присно по-местному, и ненавистное "если бы… если бы…"

Тот, кто меня не ждет

Мне бы сегодня — прочь через черный ход, Слушать охрипший рэп водосточных труб. Рядом присядет тот, кто меня не ждет, Выбросив в урну вялый цветочный труп. Руки в карманы, плечи нахохлив — шаг В звездную крошку, гравий небесных сфер. Он мне подарит синий воздушный шар, Я ему — тайну мертвых богов и вер. Будем искать гнездовье озябших лун, Прыгать с разбега в пропасть — не надо ржи! Хлопают шкоты ветреных яхт и шхун, Встанешь к штурвалу? Нет? Значит — будешь жить. Утро на крыше мявом встречает кот, Вниз по наклонной катится шарик-мир. В завтра уходит тот, кто меня не ждет, Я остаюсь в сегодня, где были — "мы".
Copyrights and trademarks for the book, and other promotional materials are the property of their respective owners. Use of these materials are allowed under the fair use clause of the Copyright Law.