Время для писем

Лобарев Лев

Серия: Шесть историй о ненастоящей любви [5]
Закладки
Размер шрифта
A   A+   A++
Cкачать
Читать

Вечер пусть будет… Ладно? Тебе все равно, а мне приятно… А внутри этого вечера — некоторый набор штампов: вот из Голливуда (панорама ночного города — миллион огней в темноте), вот из Саши Кабакова (пустое кафе и погасшая сигарета в зубах), вот из Галича (усталые покатые плечи в свитере грубой вязки), а вот — узнаешь? — опасный прищур и периодически каменеющие скулы… Как не узнаешь? Ну Веллер же, Мишка Веллер — неужто не читала? И несмотря на всю пошлость картины — свечи на столике, легкое винцо, красивая ты напротив и мой негромкий усталый мужественный голос…

Тошнит? Меня тоже…

Одна отрада — что к нам это не имеет ни малейшего отношения.

Значит нет, значит давай лучше по-другому, давай чтобы был душный плотный город, равновесники с Глазами Старшего Брата в петлицах, пачка листовок за пазухой (или нет, кому на хрен нужны эти листовки, давай лучше там за пазухой будут стихи), донос от кого-то из соседей, в квартире уже был обыск, мне просто повезло, что эти наглецы включили свет в окнах и я успел удрать, и теперь у меня есть пара часов чтобы затаиться, пока не пройдет «невод» и мои карточки не канут на дно обширных стопок в ящиках столов на пунктах ППС. А я вместо того, чтобы бежать через пол-города к знакомому насиженному чердаку в одной из безликих новоэтажек, треплюсь здесь с тобой черт знает о чем…

Нет, по-моему, это мы тоже уже где-то читали.

Тогда так: каморка в полуподвале, даже непонятно — то ли это просто каморка, то ли больничная палата, по крайней мере девушка кутается в белый халат, наброшенный поверх делового костюма, а я валяюсь поверх неприбранной кровати, время от времени зябко пытаясь залезть под сложенный вчетверо плед и не догадываясь его развернуть, и с облегчением выговариваясь, мечусь, почти в лихорадке, почти в истерике, почти открываясь до дна, до ядовитой мути, всю жизнь оседавшей там, на дне, как и на любом другом дне — в этом все люди одинаковы… Захлебываясь, хватая за руки, загоняя в угол, твердо зная, что никогда не смогу больше встретиться — слишком стыдно будет вспоминать это свое счастливое назойливое бессилие…

Ну нет, это уж слишком.

Вот ведь напасть, а! Хорошо, пробуем тогда так: мне скучно и смешно, где-то в глубине копошится мелкая мужская похоть, заставляющая прикидывать, как сподручнее сидя за монитором заинтересовать, впечатлить, влюбить в себя девушку, которая вроде симпатична собой и чем черт не шутит — в очередной приезд попробовать затащить ее в постель тайком от жены — если подвернется случай, и оттого, что все это прозрачно и понятно, становится еще более скучно и смешно… Ну умею я слова складывать и романтическое лицо делать, ну и что?..

Н-да. Занесло меня.

А в общем, наверно так: дождь. Он, конечно, холодный и мокрый и норовит налиться за воротник, но я-то хитрый, я смотрю на него через стекло. Свет я перед этим погасил, так что улица видна замечательно, все эти машины, раздвигающие струи гладкими своими мордами, витрины, масляные от водяной завесы… Ну типичный такой ночной город, только не голливудский, а наш, родной… В квартире темно и пусто, да и квартирка-то крохотная, на одного, вдвоем в ней уже тесно. Я стою, значит, у окна и смотрю на улицу. Прислонившись к раме. Зябко ежусь время от времени. Я смотрю не отрываясь вниз и жду, когда через улицу, сквозь дождь пробежит девушка. Представления не имею, что за девушка и как она выглядит, но уверен, что она красивая и так далее. И вот пока я ее жду, я успеваю придумать про нас историю, достойную книги, красивую и странную, оставляющую на губах солоноватый привкус несбывшегося. Я успеваю до боли пожалеть, что никогда не напишу эту книгу и не смогу подарить другим это свое счастье. Потом я трезво понимаю, что это глупость и иду спать. Во сне я снова вижу эту самую девушку — но это в случае если мне вообще что-то снится.

Уф… Опять шаблон. Умаяли они меня — каким боком не повернись, шаблон выходит. Ну и ладно. Не судьба, значит. Не важно, шоу-то все равно маст гон. По крайней мере в этом потоке трудновато ловить каждое слово. Их тут слишком много, отчего каждое отдельное обесценивается.

Взрослый я… Вот тебе сколько лет? Так мне чуть больше.

«Не ищите смысл жизни в людях, как не ищете мудрость жизни в книгах, со временем люди меняются так же, как и книги, безжалостно предавая вас. Но помните, что вне людей смысла жизни нет и не может быть, как не может быть мудрости без книг, и отказываясь что от одного, что от другого, вы навсегда обрекаете себя на бессмысленность, пустоту и отчаянье…».

«Листья», Рафаэль Альберти.

Что я тебе рассказать-то хотел?.. Не помню. Так ничего и не рассказал. Ну ладно…

2001

Copyrights and trademarks for the book, and other promotional materials are the property of their respective owners. Use of these materials are allowed under the fair use clause of the Copyright Law.